C’est l’automne. La lune brille. Le soleil s’affaiblit. Le bonheur s’enlise. Les arbres deviennent ainés. Ils se teintent un à un aux couleurs de palettes inexistantes. Du gris et du noir. Ça reste du foncé terne non?
Les arbres sont atteints de calvitie. Les feuilles sont mortes. L’érable s’effeuille comme une pute au moeurs légères. Ses atours se ternissent. Un billet brun confirme l’intention. C’est plus coloré pour elle que le vert.
C’est la saison des morts. Un sourire vaillant, l’âme en détresse. On ne sait plus qui nous sommes. Encore moins ce que nous serons. Mon coeur ne comprend plus la prose. Il est quelque peu morose.
C’est l’automne. Le temps des grandes marées. Le temps des peines emmitouflées dans des joies éphémères. Le cou dans un foulard tricoté d’une balle de laine émotionnelle.
C’est l’automne. Le temps des grandes marées. La vague monte. La boue ne veut pas s’en aller. C’est le temps des grandes marées. Les grandes marées dans mes yeux. Je viens de me noyer.
As-tu été éclaboussé?
sinisnotacrime
